lunes, 4 de febrero de 2013

Inusual Wear

Tendencias Fluorescentes salir de sus mentes
Raras veces se dicen las cosas mal,
para que te entiendan bien normalmente,
en esas ocasiones dejo de ser yo,
y me encuentro en el ocaso de su mente...

No intento disfrazarme de filosofía, poesía y letras,
ando desnudo ante el mundo,
que se viste de marca,
por desconfianza nuestra 

Me entretiene mas mi borrador,
que tu limpio podium de plástico,
que le voy hacer si tengo debilidad,
por ser yo y no tu muestrario

Personas como tu me dan las gracias;
no toda en la vida es ganar,
a veces se empata,
disfruta del color gris, 
del termino medio y la añoranza
El mundo ya estaba de pie,
cuando empece a andar,
porque voy a regalar mi testigo a un relevo,
si el mundo pasa olímpicamente de frenar.

Ese hombre de polis-pan los días de lluvia,
te quitara la humedad,
pero no aguantara las goteras que padece,
el oso al invernar,
sin cueva ni agujero que asaltar...

Azar voluntario, pobreza elegida,
quien le tiene miedo a una muerte,
si en este azar de días yo elijo ser la voluntad,
entre mil vidas ...
Todos somos ignorantes a la inteligencia,
torpes a la destreza,
Guardarme en tu letrina hidalgo valiente,
y los molinos de mis emociones,
cogerán a Sancho y le hará plantar cara a su amo,
para que ni Dulcinea pueda
escapar a la locura del Don Quijote de nuestro reclamo.
No pretendo que me comprendas,
cada camisa tiene sus once varas,
no admiro su silueta,
cada loco con su camisa de fuerza,
vaya!

Nunca le robes a un ladrón,
ni le mientas a la mentira,
saldrás perdiendo ocasión,
de ser tu mismo en la vida.
Seré paciente de la paciencia del tiempo,
no de sus síntomas de enfermedad...
Se pasaba el tiempo reclutando ideas,
como si la originalidad fuera teniente
y su paso militarizado por capacidad
Si solo aprendiste a copiar y pegar,
ya se encargara la vida,
de pegarte copiadas veces ...
Yo juego con ventaja,
te hago daño con la verdad,
querida mentira,
siempre!



sábado, 19 de enero de 2013

Conciencia Beata




Conciencia Beata,
me duermo en tus faldas,
has perdido el erotismo,
caminas descalza en mi mente de lava.

Beata hacia tiempo te tenia ganas
ahora te duermo sin esfuerzo,
sostienes los folios de mis vendas,
consumes piojos en la cabeza de mala fama ...
que inteligencia la tuya no usas nunca palabras,
ordenas en silencio y recriminas ser chantajeada,
tu barbilla no es de esas agachadas,
vive a la altura de tu lacra,
sostienes un pulso siempre en la oscuridad,
te crees grande por ayudar,
siendo una farisea imprudente,
pero vamos ya te he calado,
no hablaras mas conmigo fiel cordero degollado,
pasaras tiempo en mi habitación a oscuras,
como te gusta a ti hacer los interrogatorios,
te susurrare cuando te creas dormida,
formare parte de tu vida...

Beata cumple tus sueños y no me des tu sombra,
oscuridad pagana que nadie pierde que nadie gana,
formas parte de un eco viciado de existencia,
guardas respeto durante el día y me lo faltas de noche encendida ...
tienes una pose engreída de posos de vanidad,
eres una fascista de secretos íntimos,
ruedas por la cumbre de la necesidad,
le das mas balas al suicida de corazón,
no tienes criterio, solo consientes de manera ausente,
ya no controlas los pasos de mi mente,
formas parte de la guardilla desalojada de mis errores,
soy mas ordenado desde que te encuentro con facilidad sin colocarte,
soy mas humano desde que te dejo castigada en el rincón de un olvido,
 pagando penitencia por tus ojos miseros

Yo juego con ventaja,
te hago daño con la verdad,
querida mentira ...
Soy mas valiente,
me ofrezco y expongo a tus labios traidores,
sueño contigo pero no te idolatro,
comprendí el fracaso que supone para ti,
ser dueña de los pensamientos de algodón,
cuando te manchas de vida ... en el interés de mi supervivencia por la muerte!!











lunes, 5 de noviembre de 2012

Patio interior bruto


P.I.B



Tal vez el patio interior sea bruto,
no tenga los modales ni la nobleza de tu culto,
pero te invito a un oasis,
al lugar donde deseas perderte,
  donde envejecer es mas facil ...

Abro la puerta y salta la escena,
secretos publicos colgados de cuerdas,
tal vez tenga debilidad,
por ver las costuras al bolsillo de la vanidad ...

Te ofrezco un lugar donde puedes hablar claro,
nadie guarda secretos,
nadie baja al gato del tejado,
tienden al sol y recojen al alba,
acordeones de emociones de tu casa y mi casa,
entre dos calles y una farola,
los dias pasan despacio,
no tienen prisa las aceras,
por esconder la escena en trocitos de espacio,
aqui no hay corredores de bolsa,
ni se cotizan valores al alza,
custodian los caminos de las prisas,
y las trampas que calzan,
mas zapato que orma,
y mas normas que valores gastan.

Violinistas de hormigon y yeso,
que sacan sus notas a la luz,
para mendigantes de pelo y medio,
 que dan la cara para monedas en cruz,
Surtidos de trasiego y constancia,
se mecen las cuerdas y con pinzas se arman,
para colgar el grito al cielo ...
de que alli se encuentran los sentidos del pueblo.

Entre dos calles y una farola el barrio no aparenta,
para que los juegos del hambre,
engorden de pena,
que alli anda la madre conciencia,
corrupta de sus ideales de patio,
le vende la vieja mujer al mundo,
el aire que un dia fue tornado.
El cebo que le pusimos a la sorpresa,
lo muerden hormigas vestidas de abeja,
ciudad enjambre y con costumbres de Araña,
pica tu que tienes huevos,
e invierte en la banca,
yo me quedo haciendo ruido,
y obeciendo a mi credo,
que le tengo colgado en el patio interior donde duermo.



lunes, 1 de octubre de 2012

Piel corteza

Tercera Edad de una vida
                                    

Manos universales,
acuden a la llamada del tiempo,
ondean sus largos surcos,
se hizo hueco en la piel del viento ...
calmas al temporal,
por que viviste con el un cielo,
cuando las lagrimas eran madeja,
para gatos de ciudad hambrientos,
tu volvias evitando tejados,
tejados de firmamento ...
Eres la calma cuando cesa la lluvia,
la lucidez entre morralla,
la pausa en una guerra abierta, 
eres la grieta en la muralla,
tus muros aguantaron silencios,
cuando el ruido hacia rehenes de miedo ...
transmites entereza,
cuando los debiles caemos en piedras,
canalizas con autoridad,
cuando al resto se nos derborda,
resbala en tu inmensa paciencia,
gota a gota ...
causas estima,
en tu afecto infinito,
derrumbas al genio,
y le cuentas historias de lamparas,
que sacudian partituras,
cuando el polvo dislumbraba,
que alli estaba la trampa,
entre manos ondeantes me hayo,
eterna piel de tedios blancos ...
y cosas claras,
paseas por la bruma,
fiel costumbre del viejo hombre,
y te haces acreedor de mi partitura,
enseñastes un dia que la actitud te vestia,
te hacia druida en camisa de once varas,
cuando los diseñadores comian espinacas,
para darle estilo al popeye que nos maltrataba,
que no creia en Olivia ni en el ancla,
de ese mar de falsa plata ...
Ofreces los mapas del mundo,
cuando tus palmas miran de frente,
y le dan rumbo abierto,
al cielo que nos entrevisto perdido ...
tienes el encanto de los fondos marinos,
arraigados en barra de corales,
el semblante uniforme de dentellados desiertos,
la llanura que llora con lobos
y baila al azote del recien nacido ...
cordilleras asfaltadas de vida,
montes perdidos de hielo,
llegan a tu cima,
y se deshacen en rios de color,
encapsulados entre mar y tierra,
venas de piel corteza ...






miércoles, 15 de agosto de 2012

Cinderella

La mujer de ayer ...


Cenicienta lleva manoletinas
y trabaja a las 12,
llama a sus amigas hermana y
conduce un Land Rover,
ya no espera principe que le salve de su vida,
espera un pibe que no se la arruine,
ha cambiado la vaporeta por el plumero,
las cenizas no las tiras a la basura,
decoran su cenicero,
Cenicienta es feliz al zenit y al alba,
hace lo que le place,
y tiene plaza de garaje solicitada,
ya no le gusta que le roce ni las malvas,
cria cuervos en su tempestad naranja ...
el lado oscuro era su pasado, 
ahora combina colores con pagafantas,
sacude la alfombra odia los malos polvos por la mañana,
aladino le vende las drogas y los tangas,
a la azotea se asoma marcando territorio,
es la gata que araña lobos por ocio,
su vida ... su negocio,
ella no es ama de casa,
ni se casa con nadie y 
ama a un don nadie,
es la reina del algodon y del baile,
controla las huellas de su entorno,
su b.s.o es el aire,
fabrica sueños a su antojo,
enebra agujas con los ojos cerrados,
sastre de sus dias,
no se deja vestir, a veces desvestir, ni modelar su conciencia,
sabe muy bien quien no creyo en ella de pequeña,
ahora lleva una firma de ropa,
se deja gustar por norma,
piensa en hacerse un nuevo tatuaje,
que os jodan soy feliz,
pero regula por que no esta en sus planes ser asi,
su mirada es la de un ave con su serenidad salvaje,
sabe muy bien lo que quiere,
cuando quiera se avalanza y te hace un traje,
no es de costura, su mejor dedal,
se ha pinchado a veces, pero siendo una rosa es normal,
currando es formal, de fiesta una loca,
en familia sencilla, como amiga graciosa,
en pareja todo corazon y cinderella como persona ....

martes, 7 de agosto de 2012

Un color y una nota

Paisajes de acuarela


Hay que ser consciente de que el mejor pintor no haya tocado nunca un pincel,
ni siquiera sabe que lo es y nunca lo ha expresado,
soy capaz de llegar a esa conclusion y llamarlo el mejor,
pues no es menos verdad que la vida te deja hecho un cuadro,
cuando se separan los lienzos de tu vida y tus cualidades innatas,
no es muy aventurado decir que eso pasa en la mayoria de las artes ...

La causalidad son los ecos de los hechos,
pero que probabilidad tiene de eco, un granjero en campo abierto,
y un buceador en el fondo del mar ...,
solo pueden desarrollar sus cualidades los que hayan salido de la cueva,
ni siquiera los que viven en ella son conscientes de ello,
por lo tanto la prominencia montañosa en la que se alberga nuestra conciencia,
supone claridad en nuestra generosidad artisitica, es decir ...
tapate con una manta la cabeza y veras mejor lo que hay fuera de ella,
seras mas consciente de todo aquello que te rodea,
pues los sentidos tienden a "taparse sus cabezas" o esconderse,
sino los expones a esa misma realidad dentro y fuera de la cueva de los ecos ...

La cueva donde se fabrican los ecos de forma natural,
dan una idea muy elocuente de como nuestros hechos,
son adquiridos por el resto del mundo,
pues para que mis palabras te emocionen,
a mi me tuvieron que hacer sangrar,
digamos que se pierde una capa de gravedad,
en el intercambio ....
pues no es menos verdad que gritar dentro de una cueva,
es el reflejo del sonido revotando en las paredes,
dista mucho de como rebotan en las cuerdas vocales,
perdiendo una nota vocal ...

La realidad se cobra este intercambio,
de ofrecerte la causalidad en emociones, placeres y afectos,
a cambio te usurpa dicha capa de gravedad, herida sangrando, 
grado vocal y cascara de naranja,
es el precio del arte ...

No es una analogia del mito de la caverna de Platón,
es una adecuacion presuntuosa,
de que orgulloso te sientas en tu lienzo de vida,
por muy satisfecho que te encuentres en tu querida prominencia rocosa,
recuerda que un pobre comia naranjas y las cascaras las iba recogiendo otro,
siempre se pierde una capa como minimo,
 donde reside la verdad en su ultima gota de pintura,
el arte es una belleza interpretada, las mas bella es la que necesita pasar por menos filtros, es sencilla, es arte a todos nosotros  ... vivas o no en la cueva, si sales o no sales de ella.

La dificultad con la cual se nos ofrece las artes,
disminuye si le vas quitando pintura al cuadro,
pues de todos lo colores que puedas elegir,
siempre perece el del fondo del cuadro ...
No es de mediocres no saber apreciar la belleza,
es de incautos no saber donde reside ...


lunes, 6 de agosto de 2012

Mi reino


Lo artificioso a nadie engaña ...



El cielo estaba rasgado por el zarpazo del viento,
a los osos no les gusta el orden natural de las cosas,
no le pongas un mantel quien come con las manos ...
el sol recordaba el genesis de nuestros dias,
las nubes eran nata montada alicatada entre moldes,
el azul del cielo traia olas, rompian lentamente ...
y yo en la orilla intentando acercarme, sin barca ni remo.

Yo ya elegi,
no es la opcion menos mala,
sino mi opcion,
no es un mal menor,
sino mi mayor bien,
no es lo unico que pude elegir,
hay cosas que no se pueden mezclar ...

La estetica es un fragil tapete de mus,
que deja jugar sutilmente ...
pero que con el tiempo coge rugosidad,
y piensas donde dejar tus cartas,
pues en la emboscada del tiempo ...
no quisieras enseñar las tuyas.
Dicen los que no escriben cosas ...
que cambiarian las filosofadas por cualquier momento vivido,
yo opino que hay momentos que estan mejor enjaulados entre palabras,
no es incompatible la vida contemplativa ...

"Henry David Thoreau dijo que necesitaba estar expuesto a la vida,
y no al modelo actual en que vivimos,
no quisiera morir sin saber si soy apto para la vida salvaje, 
la cual es la que nos pone en nuestro sitio ..."
A mi me gusta estar expuesto a la critica,
pues mi esfuerzo es conocido por mi,
y no se ofrece sino se siente herido,
estamos obligados a dar lo que tenemos,
pues aunque creamos tener todo inventando,
las emociones siguen sorprendiendo lo mismo,
y yo no voy a secar mis rios de color purpura ...
riegan demasiadas ideas que me hacen exponerme a la vida.

Se sienten atacados los oidos modelizados,
hay frecuencias que se escapan a los sentidos ignorantes,
la fuerza de las palabras,
es el impulso del pescador por tirar mas lejos el cebo,
de atraer esos peces de colores que incautos no supieron ver la cesta,
en la cual un observador fue apicultor antes que pescador,
sino ves la relacion entre abejas y peces,
es por que todavia no te has expuesto,
al igual que existen normas para poner tildes,
las hay para no tener que explicar el sentido de cada frase.
Mi reino es de este mundo, sin duda alguna ...
no conozco una mejor forma de ariesgar,
que la de exponer tus miedos,
enseñando las lagrimas,
una derrota es un silencio y
no hay vanidad en ello.